domingo, 29 de noviembre de 2015

De nuevo estoy de vuelta...

Amo estAs noches en que la LunA me mira (como una vez en que iba caminando con Alguien [quién no puedo olvidar] y allí está ellA... altiva, sonriente, y la saludo alegremente)
¿qué locura es esta? La    L u n a     enciende en mí una locura especial.


Y es ahí donde vengo, calle, pedales, calle, yo... Son las tres de la madrugada, y a mí... a mí sinceramente no me importa nada, yo vuelvo así yo regreso
como sea
como pueda
como me gusta

calle
pedales
calle
yo


Baco está dentro mío.. me posee. Me gusta que saque lo que más oculto de mí.
no me importa
me gusta decir 'no me importa'
me gusta no hacer nada elaborado ni mejor que esto... 
no me importa
esto soy yo.
¿qué locura es esta? La      L u n a      enciende en mí una locura especial.

Pero freno de repente. Un semáforo en rojo. Tengo listos mis instintos. No estoy, bien tengo que controlarme. No estoy bien. No tengo que estar bien  (¿O si?).
Bueno. No me importa mucho. No me importa la producción. Solo me importa decir que mientras pedaleaba pensaba en ..,
Solo me importa decir que mientras pedaleaba, a horas de la peligrosa madrugada,,, volví  a retener en mi mente aquellas palabras que hace pocas horas fueron escritas.
¿QUE CARAJOS?
QUÉ------------------------------------------------------
Qué haces pensando en eso- me digo a mí misma.-
(Siempre me hablo a mí- después de todo estas Escrituras, creo que me ayudan... Bueno la Escritura seria algo así. Porque no me importa ser asquerosamente solemne. ASquerosamente elegante. Asquerosamente fina. ASquerosamente Borges, Cortázar. No. Fijate como chorrea sangre de lágrimas que salen de mis ojos negros, bien negros, oscuros que nadie jamás en su vida.... nunca de los nunca jamases .. NADIE NADIE NADIE: Podrá ver qué hay en ellos. La sombra de toda mi alma guardo allí. Pues..... pues.... ese es el secreto. La sombra esa inválida. Es tan relevante.... como que puedas ver que cada uno de estos puntos.. INSIGNIFICANTES para vos... significan silencios.... como heridas, como ríos de sangre que todavía aguantan dentro del volcán de rabia.

RABIA:
Dícese de aquella mujer que guardó en su rencor el amor que le prometieron. Dícese de esa mujer que se equivocó de ojos a los que amar, boca a la que besar, piel a la que conocer.... perfume al que hipnotizar. Dícese de aquella mujer. Dícese.... de aquella mujer encantada por la Luna.


No me importa...
(amo decir que no me importa [cuando sí me importa TODO- y lo oculto] NADA).
La Lunas a mis espaldas. Ya no se qué le pasa. Me encandila. Y me hace correr riesgos. No sé para donde correr. Quizás sea mi ángel guardián... apreto fuerte el manubrio. Amo el viento de madrugada. Son todos sentires. Ya estoy frente las teclas vomitando. Si tan solo pudiera escribir ni bien vivo. Solo brotan como en fuente, las letras, detrás de mi frente- retengo visualmente no quiero nada. NO accionaré más EN el destino.... no quiero accionar nada- como si todo estuviera bajo detonantes que se accionan, que sean los de más "YO no! Yo no!!" Que sea del OtrO la culpa

- Yo NO, yo NO.


No me importa NADA.


- Si querés buscarme. Si querés encontrarme. Si me querés con vos: Vení, Hablá, Decí.
Los silencios son para mí un suplicio. Y no significan nada.. Te podes estar muriendo allá ,y yo no sé nada, y sigo sin saber. Es la terquedad de mi frente. Y de la historia que cargo. Pero que me importa ya.... No importa. Solo la noche....
Amo el canto.
Amo las palabras.
Amo las estrellas. No hay nada mejor para mi que compartir el mundo, desmenuzar el mundo.

No sé qué tipo de transición es esta.
No hay nada vivo aquí.
Hasta yo misma estoy muerta.
No tiene ni color mi tinta.
Ni mis lágrimas
Ni mi letra
Ni mi silencio
Ni, en mis venas cansadas-hinchadas-palpitantes, mi sangre.

Mi Soledad es esto. Mi Soledad ES esto.
Soledad me canta. Soledad me da recuerdos.

Mi sangre no corre.
Mi sangre no brilla
Mi sangre no grita
Mi sangre no siente
Mi sangre entumecida no puede ver la luna


tu amor es una estrella 
con cuerdas de guitarra 
una luz que me alumbra en mi oscuridad
acércate a la reja sos la dueña de mi alma
sos mi luna cautiva
que me besa y se va

sábado, 28 de noviembre de 2015

des-prender-se(r)

Todas son claves válidas... pero en realidad , solamente una es la correcta.

Desde aquel tiempo ya lejano
Es dentro mio , de forma inefable , la
Soledad de la espera... Me canta como siempre. Y envuelve su voz alrededor de mi alma azul, como una serpiente aireada, en ese tiempo donde el cielo vomita lágrimas que no llenan ningún vaso.

-
Pero me abarca el patrón de poder insistente.
Reduce mi mente y mi sentir hegemónicamente sin dejarme ad...
Entonces , con un pocobastante y adormilante alchol en la sangre, cada noche de a poco de a mucho, se escapa a esa Soledad. Que no sé bien si paga ella las sonrisas falsas que alquila para mí.
Que no sé que tan sola me deja dentro de Mí.
-
No le pongo nombre a estas escrituras pero todo el tiempo intento situarme en las fronteras no marcadas de estas sombras, silencios... silencios...

"Tenes que tener cuidado con los silencios, Magdalena"
Tal cual... también son como serpientes, pero invisibles. Y a mi me puede mucho todo aquello que puedo ver. Ese es el patrón de poder que me insiste la existencia.

"Tenes que tener cuidado con los silencios que tus ojos ven, Magdalena"
¿Cómo? ¿Cómo?
Ser así no puede ser gratuito.
Prender estas llamas en las escrituras, no tienen nada que ver con una intención, más bien es un orden del sentir interno, del silencio que ni yo digo, o quizás no advierto, es algo desordenado que tiene su racionalidad interna. No puedo advertirla. 
Des-menuzar el mundo, creo que decían en estos términos una vez, dos zorros. Y de repente, después de haber volcado esto, me doy cuenta que soñé en algún tiempo con una manada de zorros rojos... como esos míticos arguedianos. 
¿Cómo? ¡Cómo!
De pronto pensé que esto no es literatura. Ni admitirá serlo, ni siquiera aspira. Es simplemente un intento inservible, inservivible, invisible, de visibilizar estas idioteces internas que molestan como diamantes de carbón debajo del colchón mientras intento dormir.

Después de todo, me vuelvo a acordar como aumentó en raíz cuadrada mi Soledad, mutiplicando cuantitativamente, la duración, la intensidad... Y perdí mi credencial, perdí la capacidad de sobreremar los mares dudosos. También esos profundos mares de pensares líquidos y opacos. También esos... sí. El Sr. Concienzudo me habla desde las pinturas gastadas que están en la pared de mi habitación.

¿El mundo no tiene mejores o cosas más importantes que hacer que intentar darme consejos?

Quizás solo quiero entender lo que quiero, pero en realidad me parece más real y adecuado decir que uno entiende lo que puede, dentro de lo que se quiere. Por eso  me desprendo de todo cada vez que logro ver que me estoy aferrando (y mintiéndome) a  mí misma a algo.


Brutal ejercicio. Inservible. Invisible. De nuevo. No es sólo una cosa, hay más de una aquí entretejida en estas líneas irregulares. Las claves no están a la visa. Las llaves están guardadas.
Los nombres, las letras, las personas, las caras, los hechos están desmenuzados, desparramados, rendidos, enterrados, todos fundidos, en una sola cosa.... Cosa por decir que es algo, simplemente no tiene nombre (al menos no, aún, el indicado).

Que leo todo, que veo todo, que escucho, que recuerdo, que no olvido, que olvido lo que quiero, que recuerdo lo que selecciono, que sueño cualquiera, que pienso infinitamente, que sigo viendo... sigo viendo.... que creo cosas inexistentes. 

Todas son claves válidas... pero en realidad , solamente una es la correcta.


jueves, 26 de noviembre de 2015

Luna. como ecrucijada.

Tan arriba. Potente. Fulminante. El resplendor expansivo de tu lumbra me hela la piel.
Luna ,  los días en aquel lugar de libros y enérgicos árboles han consumido quizás la unica parte de mi vida que vale la pena...
Y yo que pense que podia ocultar ... olvidar... ovbiar la agonía...

 ¡MENTIRA!


Pero es peor aúln. Alla arriba estas. En el centro de mi ventana.
(y no te importa nada)
me recordas hoy una fecha . El aniversario de la inimportancia.
Hay que festejarlo con ignorancia.
Tan blanca en tu amorosa condena... me miras y me decis "Magdalena... no insistas no es el tiempo. No te aturdas no estás cuerda"
y yo me pregunto ... ¿por qué estas tan en el centro de mi ventana ? Como cuando una vez en eterna y breve perfección dos pares de ojos , abrazados , te miraron fijamente.
ahora las nubes me ayudan con una tregua.. entumecieron tu luz en una neblina extraña.
pero cuando subis desde atras por el horizonte de esa avenida peligrosa , estando más cerca ... me da miedo tu hipnosis. Mis ojos no pueden resistirte. Me habla el cielo mostrandome cómo , sumergida, en él me gritas el Tiempo que pasa...

y pasa...

y pasa...

y pasa....


pasa....

pasó...

El Tiempo que pasa en su periferia atando mi centro. Recordandome el secreto recuerdo... El numero del dia de hoy...
el Tiempo... ¿qué p a s a ?

miércoles, 18 de noviembre de 2015

Transpalabras

Los hombres son los animales más delicadamente sensibles.
Y son los animales que más rápido olvidan esa sensibilidad.

Los hombres son los animales más crueles. Sin embargo, son los animales más sensibles a la crueldad.

Pienso en cómo estremecía mi pensamiento por el ventanal del transprovinciático colectivo. La puerta plegable dejó una tiple marca sobre mi brazo. Tríptica marca del cuerpo.

A Tolerance For Ambiguity
We are the grinding motion.

"Es una discusión teórica
no se halla en la realidad."

Veo de lejos. Veo de cerca. Veo tras-lucida-mente.
Lejanía vista. Cercanía vasta. Visión vacía.

Por favor no te apartes de mí,
no te lleves, esas-tuyas-mías palabras.

Un ensamble de hechosPensamientosActos sentires.
Dos hecho uno.Un Jano, una luna: unamedialunanegra+unamedialunablanca.

Ssoommooss llooss eetteerrnnooss ccoommplleemmeennttooss
Eexxpplloossiivvooss, ccoommplleemmenntarriioos, ccoonntiinnuuooss. Dduuaalless.

Circulares.
Constantes.

Con-juntos.
Pares.


No dejes de ser.
No dejes de ser.


No.
Si.

De vos.
De mi.


Mosaico.
Laberinto.

"Por cada frontera
existe también un puente."

Ya basta.
Mirada flecha.



Crujir.

viernes, 6 de noviembre de 2015

Los suspiros se escapan por su boca de fresa




La princesa está ida ... ¿dónde está la princesa?
Los deseos se mantienen en su mirada tiesa
¿que ha escondido la risa?
¿que ha guardado el dolor?
pobre princesita, de los libros azules.
Aún recuerda los celos. Aún se quema de soles.
Aún recuerda el liso anhelo de una tierna emoción

Pobre princesita de las miradas largas.
Se ha perdido en sus noches
Se ha perdido en sus cargas.
Pero ha fundido de hierro  la ignorancia atroz.

Pobre princesita de los sueños  tronantes
ha encontrado una tomenta en el amor amante

ya no encierra el beso
ya no alcanza el brillo
ya no rie en exceso
ya no corta el pulso del hilo

ya no desea el embeleso
solo quiere una palabra justa
ya no persigue  su venida
solo quiere la mirada merecida

porque de baldozas está aturdida
porque de nubes está ahogada
porque de tragedias está  indignada
los ojos las pestañas las cicatices surcadas

pobre princesita de sienes punzantes
espera silenciosa suturar el recuerdo  ignorante
confía cansada en la misma palabra
ama freneticamente la misma luz

espera con la impaciencia resignada
contando los siglos hasta que la promesa se oxide o se cumpla
mientras tanto sueña con la luz que cuando se une...
cuando levita  cuando se sostiene
cuando descansa y sucumbe
que no se marchite
que la flor del beso, el segundo eterno ,  palpite | . |

AHORA


nos referimos a Cofasso, a este lugar,que a su manera, es donde la inspiración hace fluir caudales de fuego del arte escrito.