miércoles, 30 de diciembre de 2015

La luna cuando pasa...


--- es una estrella con cuerdas de guitarra...


 - quien me aferra a la ilusión bonita -




Y una noche serena.
No tengo palabras para hablar de ti.
La ilusión bonita.
No tengo palabras.
Intens .-

viernes, 11 de diciembre de 2015

Entre la vacilación de Kósmos y Káos.

Antígona dice: ... desgraciada voy... hacia las tumbas de mis muertos, ¿por haber transgredido qué ley divina?


Ir + hacia: Estar dentro del Orden. Pero en el mismo silencio (o lo inadvertible) de lo Impuesto.
Marchar. Proceder. Continuar.

Ir+se: Ausentarse del "Orden". Posible, pues entonces, posible, Káos. Des-orden. En medio de una desmesurada hybris, que impulsada de un páthos mayor, no se disimula a sí misma.

Antígona, como todos los transgresores, se mueren ensimismados de su pasión, ahogados todos en utópico deseo de que lo irreal sea real.

Irónicamente: 

"...El ingenioso hombre, que con su inteligencia domina y es capaz de infinidad de cosas. De la palabra por sí mismo ha aprendido, y el pensamiento, rápido como el viento, y el carácter que regula la vida en sociedad, y huir de la intemperie desapacible bajo los dardos de la nieve y de la lluvia: recursos tiene para todo, y, sin recursos, en nada se aventura hacia el futuro; solo a la muerte no ha conseguido evitar..."


¿Transgredir? Nam, ecce umbram in mentem. Ecce dubitationem. Inter dubitationem.


 μεταξύ κόσμος χάος

lunes, 7 de diciembre de 2015

También me llegan s e ñ a l e s -


El Ayer te vuelve a  h a b l a r 

No tienen peso, cuerpo, ni esqueleto 
Ni sexo y menos piel 
No ocupan ningún sitio en este mundo, 
Son aire y no las ves

Pero si las cruzas desprevenido 
te pueden demoler...

Una canción hermosa no perdona:
Te deja pensando, te hace mover el pie.

Poder reconstruir tu biografía 
Con solo recordar.

La música que se quedo adherida 
a un tiempo y a un lugar 

La banda de sonido de tu vida moldeo tu corazón:
Instantes asociados a un acorde 
O algún estribillo de alguna canción 

Un olor puede guardar un verano entero 
El Ayer te vuelve a  h a b l a r 
Desde (...) las canciones (...)

En solo tres minutos y monedas se puede retratar 
Un río (!), un desencuentro (!),  una mirada (!),
La lluvia (!) , una ciudad (!)

La banda de sonido de tu vida 
Te ayuda a (¿) recobrar (?)
Igual que con aquella Magdalena (-)
el tiempo perdido que te hizo olvidar (...)

Un olor puede guardar varias vacaciones 
El ayer te vuelve a   h a b l a r 

Desde las canciones, canciones

El ayer te vuelve a  h a b l a r…




"No. Traquilizate.
Tranquila, Magda.
Con tus pensamientos no vas a cambiar nada."

Ok (zero-killers)
Ok, y me callo, mejor.


jueves, 3 de diciembre de 2015

<< Dolor que vuelto en sí, sacia de sí. >>

éso es el ima sapra

Que de los árboles se extiende, suspendida, hacia abajo.
Que es la sabiduría que cuelga de sus ramas.
Que es aquello que se estremece, colgada bajo mi pecho.
(la que hace poco, descubrí)

Dolor que vuelto en sí, sacia de sí... ima sapra.

Que es la lenta agonía
_________________ silenciosa
_________________ punzante
_________________ espera
_________________ ruido
_________________ ojo
_________________ no

Que es una incómoda luz

si _______________________
la _______________________
ves ______________________
ruge _____________________
oscura  ___________________
maligna __________________
t ronante __________________

paredeser, ¿puede-ser?

disconforme, ¿para-ser?

Pazciencia: ima sapra ( << Dolor que vuelto en sí... )



miércoles, 2 de diciembre de 2015

Alea iacta est

Una luz que me alumbra en mi oscuridad

martes, 1 de diciembre de 2015

¿ - - - - - - - - - ?

Y de repente en el medio de la nada... algo.
qué me habrá querido decir

Cuando me pasan cosas así, perdí (con el tiempo) la capacidad de prepararme ante ciertas cosas que siempre miro desde afuera.

Y de repente..... algo
(mitad de la tarde)

No sé...
No sé qué hacer...

Y en ese mismo momento, preguntarme
¿Qué hago?

domingo, 29 de noviembre de 2015

De nuevo estoy de vuelta...

Amo estAs noches en que la LunA me mira (como una vez en que iba caminando con Alguien [quién no puedo olvidar] y allí está ellA... altiva, sonriente, y la saludo alegremente)
¿qué locura es esta? La    L u n a     enciende en mí una locura especial.


Y es ahí donde vengo, calle, pedales, calle, yo... Son las tres de la madrugada, y a mí... a mí sinceramente no me importa nada, yo vuelvo así yo regreso
como sea
como pueda
como me gusta

calle
pedales
calle
yo


Baco está dentro mío.. me posee. Me gusta que saque lo que más oculto de mí.
no me importa
me gusta decir 'no me importa'
me gusta no hacer nada elaborado ni mejor que esto... 
no me importa
esto soy yo.
¿qué locura es esta? La      L u n a      enciende en mí una locura especial.

Pero freno de repente. Un semáforo en rojo. Tengo listos mis instintos. No estoy, bien tengo que controlarme. No estoy bien. No tengo que estar bien  (¿O si?).
Bueno. No me importa mucho. No me importa la producción. Solo me importa decir que mientras pedaleaba pensaba en ..,
Solo me importa decir que mientras pedaleaba, a horas de la peligrosa madrugada,,, volví  a retener en mi mente aquellas palabras que hace pocas horas fueron escritas.
¿QUE CARAJOS?
QUÉ------------------------------------------------------
Qué haces pensando en eso- me digo a mí misma.-
(Siempre me hablo a mí- después de todo estas Escrituras, creo que me ayudan... Bueno la Escritura seria algo así. Porque no me importa ser asquerosamente solemne. ASquerosamente elegante. Asquerosamente fina. ASquerosamente Borges, Cortázar. No. Fijate como chorrea sangre de lágrimas que salen de mis ojos negros, bien negros, oscuros que nadie jamás en su vida.... nunca de los nunca jamases .. NADIE NADIE NADIE: Podrá ver qué hay en ellos. La sombra de toda mi alma guardo allí. Pues..... pues.... ese es el secreto. La sombra esa inválida. Es tan relevante.... como que puedas ver que cada uno de estos puntos.. INSIGNIFICANTES para vos... significan silencios.... como heridas, como ríos de sangre que todavía aguantan dentro del volcán de rabia.

RABIA:
Dícese de aquella mujer que guardó en su rencor el amor que le prometieron. Dícese de esa mujer que se equivocó de ojos a los que amar, boca a la que besar, piel a la que conocer.... perfume al que hipnotizar. Dícese de aquella mujer. Dícese.... de aquella mujer encantada por la Luna.


No me importa...
(amo decir que no me importa [cuando sí me importa TODO- y lo oculto] NADA).
La Lunas a mis espaldas. Ya no se qué le pasa. Me encandila. Y me hace correr riesgos. No sé para donde correr. Quizás sea mi ángel guardián... apreto fuerte el manubrio. Amo el viento de madrugada. Son todos sentires. Ya estoy frente las teclas vomitando. Si tan solo pudiera escribir ni bien vivo. Solo brotan como en fuente, las letras, detrás de mi frente- retengo visualmente no quiero nada. NO accionaré más EN el destino.... no quiero accionar nada- como si todo estuviera bajo detonantes que se accionan, que sean los de más "YO no! Yo no!!" Que sea del OtrO la culpa

- Yo NO, yo NO.


No me importa NADA.


- Si querés buscarme. Si querés encontrarme. Si me querés con vos: Vení, Hablá, Decí.
Los silencios son para mí un suplicio. Y no significan nada.. Te podes estar muriendo allá ,y yo no sé nada, y sigo sin saber. Es la terquedad de mi frente. Y de la historia que cargo. Pero que me importa ya.... No importa. Solo la noche....
Amo el canto.
Amo las palabras.
Amo las estrellas. No hay nada mejor para mi que compartir el mundo, desmenuzar el mundo.

No sé qué tipo de transición es esta.
No hay nada vivo aquí.
Hasta yo misma estoy muerta.
No tiene ni color mi tinta.
Ni mis lágrimas
Ni mi letra
Ni mi silencio
Ni, en mis venas cansadas-hinchadas-palpitantes, mi sangre.

Mi Soledad es esto. Mi Soledad ES esto.
Soledad me canta. Soledad me da recuerdos.

Mi sangre no corre.
Mi sangre no brilla
Mi sangre no grita
Mi sangre no siente
Mi sangre entumecida no puede ver la luna


tu amor es una estrella 
con cuerdas de guitarra 
una luz que me alumbra en mi oscuridad
acércate a la reja sos la dueña de mi alma
sos mi luna cautiva
que me besa y se va

sábado, 28 de noviembre de 2015

des-prender-se(r)

Todas son claves válidas... pero en realidad , solamente una es la correcta.

Desde aquel tiempo ya lejano
Es dentro mio , de forma inefable , la
Soledad de la espera... Me canta como siempre. Y envuelve su voz alrededor de mi alma azul, como una serpiente aireada, en ese tiempo donde el cielo vomita lágrimas que no llenan ningún vaso.

-
Pero me abarca el patrón de poder insistente.
Reduce mi mente y mi sentir hegemónicamente sin dejarme ad...
Entonces , con un pocobastante y adormilante alchol en la sangre, cada noche de a poco de a mucho, se escapa a esa Soledad. Que no sé bien si paga ella las sonrisas falsas que alquila para mí.
Que no sé que tan sola me deja dentro de Mí.
-
No le pongo nombre a estas escrituras pero todo el tiempo intento situarme en las fronteras no marcadas de estas sombras, silencios... silencios...

"Tenes que tener cuidado con los silencios, Magdalena"
Tal cual... también son como serpientes, pero invisibles. Y a mi me puede mucho todo aquello que puedo ver. Ese es el patrón de poder que me insiste la existencia.

"Tenes que tener cuidado con los silencios que tus ojos ven, Magdalena"
¿Cómo? ¿Cómo?
Ser así no puede ser gratuito.
Prender estas llamas en las escrituras, no tienen nada que ver con una intención, más bien es un orden del sentir interno, del silencio que ni yo digo, o quizás no advierto, es algo desordenado que tiene su racionalidad interna. No puedo advertirla. 
Des-menuzar el mundo, creo que decían en estos términos una vez, dos zorros. Y de repente, después de haber volcado esto, me doy cuenta que soñé en algún tiempo con una manada de zorros rojos... como esos míticos arguedianos. 
¿Cómo? ¡Cómo!
De pronto pensé que esto no es literatura. Ni admitirá serlo, ni siquiera aspira. Es simplemente un intento inservible, inservivible, invisible, de visibilizar estas idioteces internas que molestan como diamantes de carbón debajo del colchón mientras intento dormir.

Después de todo, me vuelvo a acordar como aumentó en raíz cuadrada mi Soledad, mutiplicando cuantitativamente, la duración, la intensidad... Y perdí mi credencial, perdí la capacidad de sobreremar los mares dudosos. También esos profundos mares de pensares líquidos y opacos. También esos... sí. El Sr. Concienzudo me habla desde las pinturas gastadas que están en la pared de mi habitación.

¿El mundo no tiene mejores o cosas más importantes que hacer que intentar darme consejos?

Quizás solo quiero entender lo que quiero, pero en realidad me parece más real y adecuado decir que uno entiende lo que puede, dentro de lo que se quiere. Por eso  me desprendo de todo cada vez que logro ver que me estoy aferrando (y mintiéndome) a  mí misma a algo.


Brutal ejercicio. Inservible. Invisible. De nuevo. No es sólo una cosa, hay más de una aquí entretejida en estas líneas irregulares. Las claves no están a la visa. Las llaves están guardadas.
Los nombres, las letras, las personas, las caras, los hechos están desmenuzados, desparramados, rendidos, enterrados, todos fundidos, en una sola cosa.... Cosa por decir que es algo, simplemente no tiene nombre (al menos no, aún, el indicado).

Que leo todo, que veo todo, que escucho, que recuerdo, que no olvido, que olvido lo que quiero, que recuerdo lo que selecciono, que sueño cualquiera, que pienso infinitamente, que sigo viendo... sigo viendo.... que creo cosas inexistentes. 

Todas son claves válidas... pero en realidad , solamente una es la correcta.


jueves, 26 de noviembre de 2015

Luna. como ecrucijada.

Tan arriba. Potente. Fulminante. El resplendor expansivo de tu lumbra me hela la piel.
Luna ,  los días en aquel lugar de libros y enérgicos árboles han consumido quizás la unica parte de mi vida que vale la pena...
Y yo que pense que podia ocultar ... olvidar... ovbiar la agonía...

 ¡MENTIRA!


Pero es peor aúln. Alla arriba estas. En el centro de mi ventana.
(y no te importa nada)
me recordas hoy una fecha . El aniversario de la inimportancia.
Hay que festejarlo con ignorancia.
Tan blanca en tu amorosa condena... me miras y me decis "Magdalena... no insistas no es el tiempo. No te aturdas no estás cuerda"
y yo me pregunto ... ¿por qué estas tan en el centro de mi ventana ? Como cuando una vez en eterna y breve perfección dos pares de ojos , abrazados , te miraron fijamente.
ahora las nubes me ayudan con una tregua.. entumecieron tu luz en una neblina extraña.
pero cuando subis desde atras por el horizonte de esa avenida peligrosa , estando más cerca ... me da miedo tu hipnosis. Mis ojos no pueden resistirte. Me habla el cielo mostrandome cómo , sumergida, en él me gritas el Tiempo que pasa...

y pasa...

y pasa...

y pasa....


pasa....

pasó...

El Tiempo que pasa en su periferia atando mi centro. Recordandome el secreto recuerdo... El numero del dia de hoy...
el Tiempo... ¿qué p a s a ?

miércoles, 18 de noviembre de 2015

Transpalabras

Los hombres son los animales más delicadamente sensibles.
Y son los animales que más rápido olvidan esa sensibilidad.

Los hombres son los animales más crueles. Sin embargo, son los animales más sensibles a la crueldad.

Pienso en cómo estremecía mi pensamiento por el ventanal del transprovinciático colectivo. La puerta plegable dejó una tiple marca sobre mi brazo. Tríptica marca del cuerpo.

A Tolerance For Ambiguity
We are the grinding motion.

"Es una discusión teórica
no se halla en la realidad."

Veo de lejos. Veo de cerca. Veo tras-lucida-mente.
Lejanía vista. Cercanía vasta. Visión vacía.

Por favor no te apartes de mí,
no te lleves, esas-tuyas-mías palabras.

Un ensamble de hechosPensamientosActos sentires.
Dos hecho uno.Un Jano, una luna: unamedialunanegra+unamedialunablanca.

Ssoommooss llooss eetteerrnnooss ccoommplleemmeennttooss
Eexxpplloossiivvooss, ccoommplleemmenntarriioos, ccoonntiinnuuooss. Dduuaalless.

Circulares.
Constantes.

Con-juntos.
Pares.


No dejes de ser.
No dejes de ser.


No.
Si.

De vos.
De mi.


Mosaico.
Laberinto.

"Por cada frontera
existe también un puente."

Ya basta.
Mirada flecha.



Crujir.

viernes, 6 de noviembre de 2015

Los suspiros se escapan por su boca de fresa




La princesa está ida ... ¿dónde está la princesa?
Los deseos se mantienen en su mirada tiesa
¿que ha escondido la risa?
¿que ha guardado el dolor?
pobre princesita, de los libros azules.
Aún recuerda los celos. Aún se quema de soles.
Aún recuerda el liso anhelo de una tierna emoción

Pobre princesita de las miradas largas.
Se ha perdido en sus noches
Se ha perdido en sus cargas.
Pero ha fundido de hierro  la ignorancia atroz.

Pobre princesita de los sueños  tronantes
ha encontrado una tomenta en el amor amante

ya no encierra el beso
ya no alcanza el brillo
ya no rie en exceso
ya no corta el pulso del hilo

ya no desea el embeleso
solo quiere una palabra justa
ya no persigue  su venida
solo quiere la mirada merecida

porque de baldozas está aturdida
porque de nubes está ahogada
porque de tragedias está  indignada
los ojos las pestañas las cicatices surcadas

pobre princesita de sienes punzantes
espera silenciosa suturar el recuerdo  ignorante
confía cansada en la misma palabra
ama freneticamente la misma luz

espera con la impaciencia resignada
contando los siglos hasta que la promesa se oxide o se cumpla
mientras tanto sueña con la luz que cuando se une...
cuando levita  cuando se sostiene
cuando descansa y sucumbe
que no se marchite
que la flor del beso, el segundo eterno ,  palpite | . |

martes, 20 de octubre de 2015

Tarδε

Σιεmpre me quedo tarde. Tarδe, a altísimas horas de jóvenes y muertas noches.
Preguntándome los mismos ENIGMAS...tortuosos enigmas de siempre nunca siempre.
..  imaginate que son como flechas finas ... finísimas... que clavadas dulcemente y suavemente.... cantándome melodías que tienen el mejor gusto... flechas en mi alma deforme... en mi alma azul ... flechas en mi alma azul deforme.... flechas rojas y encendidas en mi alma azul deforme.  Y  en el corazón , ni te cuento.
No la estoy pasando bien si queres saber...
Es una angustia terrible de esperar a que el ENIGMA se resuelva. Después de buscar las mil estratagemas, de cobre, de oro, de flores , de pestañas cerradas y no pensar en un puto tiempo.
Pero siempre es más fácil y cómodo, pero ¡por supuesto! pensar en los miedos.
Aunque no nos damos cuenta de que lo que más pesa es el miedo.
Ya sé a qué lugares no quiero volver.
ya sé qué libros no voy a leer.
Sé cómo lastimé.
Se  que este tieμpo me habla de cerrar los ojos y creer.
Pero yo σιεμπρε με quedo ταρδε y hasta tarde. Μιεντρας δορmis . Δεσκονοζκo qué querés.
Entonces la pregunta es 《¿vas a dejarme siempre esta opción?》
vas a dejarme pensando y deconstruyendo ENIGMAS de este lindo lío...
vas a seguir dejándome con ese gusto amargo en el corazón cada vez que te vas a hilar sueños por las noches.
Entonces la pregunta es ¿vas a dejarme que me pudra en mi pensamiento?
Σιεμπe sola. Siempre tarde.


Siempre a todo.
Tarde.

jueves, 15 de octubre de 2015

¿porqué sueño esas cosas?
me desestabilizan los mensajes
los desmensajes
Des
des
des
Desaparecer, solo quería y Quiero
DESaparecer.

No hay espacio. Ni tiempo. Ni espacio. No lugar. No momento. No hay. Ya. No habrá . ¿No habrá?. No hay tiempo ni espacio para y entre nos.

domingo, 11 de octubre de 2015

Ω

La ira puede facilitar algunas decisiones. Siempre surgen patrones, inclusive en el caos.
Esto no tiene que definirme,  dejo que me amplifique.
"Repetir las mismas acciones y esperar nuevos resultados es signo de locura."
Lo negaba. Lo acepté.

viernes, 28 de agosto de 2015

Luna sangrienta

Solo me tira en la sangre, el dolor de los años.
Solo me corre en la profunda vena, el mismo río de palabras. Las mismas palabras de tu nada.
Y para que el enigma sea mas invisible ante los ojos más absolutos. Para que el canto llore tortuosamente más. Como el arrancar algo con todas las fuerzas, las manos, las garras, los dedos que queman. Como los sueños que incendian la calma de la mente. No parece que salgamos, intento, intento, me tiento, intento escalar. Escalera destruida, desarmada, desgarrada. Desgarrándome, desgarrándome, da de mi, dame el anhelo.
No quiero caer en el suelo. Ya no importa donde caiga,
De los ojos que se te quite el velo
No importa lo que traigas
A tu mente, que llegue esta muerte
Para que el pensar se acabe
Que el reposar me trague
Que el silencio me enfrente
Se expanda
Se exienda
Me encomienda
La fugaz
Mortal
La paz
Desahuciada.

No quiero caer en el suelo. Porque no importa donde caiga.
Que te quites el velo
La sombra tan pesada.


El olvido tan ingrato. Tan fuerte mientras lo destruyo, tan lentamente que me destruyo.  Y nunca se va de mí. No me quiere dejar sola. No me quiere dejar en paz. No me quiere dejar llorar. Solo para que se corroa de a poco la sangre por dentro y derroche gotas, y gaste en su movimiento, el alma rota.
¿Quebrada?
¿Corrompida?
¿Que más?
¡QUEMAS!
¿qué menos? Sí, por favor... quereme un poco menos. Así de a poco, quereme menos, un poco más. Circularmente menos. Menos hasta la desgracia agraciada de no existir. De no haber existido nunca.
Menos, menos. Sumale muchos menos. Quereme menos. Sí, por favor.

Da igual.
Que menos ni que mas.
La costumbre es el azar.
El azar me labra de a poco el destino.
El infierno en mi cabeza, es la costumbre que azar destinó, qué más? Quemas. Qué menos.
Tiempo.


martes, 4 de agosto de 2015

Katábasis

Para no ser directa y asesina hacia la duda eterna de la luciérnaga que surgida del brillo de la pupila negra brillante, doy vueltas sobre el mismo eje de la palabra escrita, para evitar el decir en el no-decir de aquella que no escribo. Pero de repente me canso, por las ansias de estar desahuciada. Y a demás de gotas oceánicas de inservibles cosas ciertas, se me da por liberarme de la cadena perpetua y gris del pasado pesado, presionado, instalado, derramado, atragantado. Ya basta. La mentira no es más que una amiga falsa sin identidad de voluntad poética y ontológica. Es decir, estaba cansada, de ser un pájaro negro encerrado en una sombra. Es decir, las nubes eran de cartón, podían mojarse, caerse, derretirse y las lágrimas acabarse por piedras, hechas terminar. Es decir, que no vivía por y para mi mismo reflejo sino por-y-para-y-en devoción demente, maniática y desertora de mis deseos. Y ya no sigo más una lógica idealista, pesimista, iniciática, mítica, ritualista, hipócrita estatua en que me convertí. (Por que no había más profundidad inigualable perfumada y misteriosamente blanca que la luz de una pupila, viva y ruidosa, sonriente en su estrella de devenir)

Te puedo dibujar con las palabras. Pero más fácil es soñarte. Puedo quizá hasta ser. En lo que ser. Enloquecer. Con  la mano aquella, en mi mano circular. ¿Puedo? Podría, sin duda. Un sueño fue de oráculo en esto. Los mensajes extraños que me manda no sé quién, no sé como. Que cada vez escribo peor y me llevo peor con los efectos de las palabras vomitadas. peropero, hoy será una noche de silencio, en la que deberás de descansar. Demasiado. Demasiado tuviste. Demasiado tormento.  Demasiado, no se si siete demasiados mares, de inmenso mar azul.... quizá, derramaron tus ojos estridentes. Como si yo no supiera de tormentas... Como si yo no supiera de mares... (Navegados, tragados, ahogados en mi ahogo, mares transcurridos, eternos y negros eternos e interminabes, consumidores de todo el globo terráqueo de mi pobre pensar existente en una hoja de otoño que ya cayó y su silencio sepia la mató.).... Como si yo no supiera de montañas punzantes en la cumbre más sensible y núbil de la pureza interior. Tejer en estos hilos de palabras de lineas de las letras de curvas de las serpentiantes s s serptientes en letras , saltimbanquis, alardeantes. Destejer en aquellos gritos de alivio en los que tantos huesos calé. Todo un periplo para no verte, al final en esa ruta misma, indeterminadamente cierta y oscura perdida, inmensamente terrible.Ya no tiene lógica mi lógos, mítico. Para qué lo quiero así. Aunque sólo ha de reconsruirse. ¿Has de darle una estimada oportunidad?Demasiadas cartas estoy jugando. Perséfone... libérala, pérfida de la mansión estridentemente negra. Perfidia que la perseverancia me hace pasar, mientras canto en mi autoconsumisión. estoy muy segura de esto, pero no lo ves. De ojos cerrados de dormidos párpados y cansados de ver el día venir. Cansados párpados púrpuras que perduran a esta mirada que no convierte en piedra, perennemente. ¿Por qué? Por los sueños. Por el Ver en verte, en verme, en versos  y en vistas siderales oníricas, cuando pernocto en la inmensidad de la soledad limitada e infinita.parapara qué voy a mentirte esta vez. No tengo ni quiero ocultar nada entre los paréntesis. Estoy nada más que renaciendo. Reviviendo, rehabitando, rehabilitando-me, estoy en lo que siendo... en el más amplio y basto sentido de la locura cuerda de la sanidad del juicio elementalmente mental.Podespodes quedarte si querés, aunque infieras que implique arriesgarte, aunque infieras que implique detenerte en el reloj exhausto del momento, del no tirarse al mar de aletas que solo van a volar. Pero inexorablemente será inestable infinitesimal encontrar el verdadero equilibrio después de tanto embrollo inquilino de las almas utópicas. Pero se aprende del desaprender, del agonizar en el espejo de uno mismo en el medio del desierto que creemos tener detrás de la frente. En el medio del desierto de la sofrosyne que pensamos que perdemos cuando no nos sirve para nada... Ni la simpatía de la trágica mentira que el teatro tembloroso (y a-r-ruinado) representa en los confines de las muecas de nuestros amigos... ni eso nos consuela... el consuelo solo nos sirve para darnos contra el suelo, con-sultarlo a ver qué nos dice...  y recomienda el consuelo, el saltarlo.... a más de uno se nos ocurrió. De saltar, de atarnos desde lo alto y lanzarnos, danzar en el aire pero por causa de los últimos espasmos vivos del cuerpo. ¡¡¡¡¡¡Qué feo esto!!!!! Pero ¿qué decís? La cortás, {imperativo imperativo interior que me autoregula la demencia de la mente que es consciente de lo consciente}. Ya no va a volver de todos modos. Porque todos confiamos y estamos en la vigilia de que no vuelva. No va a regresar, pues hace mucho está lejos. Estás libre.Me pierdo.¿Cuál de todas era mi voz?Sí, ahí regresa........ ¡Hey! Perséfone te va a soltar. Las canciones de cuna no fallan. Y al dormirla cierra bien los ojos, en un falso sueño que nos servirá de realidad sonámbula, para que nadie sepa que te llevo bien despierta, en lo dormida y adormilada en la confianza de la mano bien apretada hacia la concretización de los vacíos llenos de nuevos rayos circulares y fugaces. Y las brisas primaverales en otoño... Y ya son 3 noches de una hermosa Luna, porque sólo ese nombre tendrá para mis ojos felinos hipnotizados, que serán seguidos por ella... Y ahora te ganó el sueño a vos. Yo me dí tiempo, y en buena hora, pues no me apuro para llegar a esa montaña que Mahoma nunca me va a traer. Porque no creo en él y porque los dioses ctónicos me tienen preparado otra cosa... Pero al Rey... a ese noble de allá abajo, no lo culpo, pues no es culpa de la muerte inexperta que a veces se manda cualquier negligencia desesperada por hacernos simplemente más trágico el existir. No. Yo... Yo me hago cargo de mi culpa, de dejarte ir... de haberte mirado muy fuertemente a los ojos y haberte lanzado las flechas de letras punzantes indignantes estigmatizantes incandescentes ascendentes... de dejarte sola en ese bosque torrentoso de voces inmelódicas.... e irme... desapareciendo en todo lo que es la nada y lo que implica el silencio de la simpleza de la cobardía. No le encontraba a las cosas el mismo sentido y esencia...  siempre dudé de mi mala elección. Pues siempre sentí lo impuesto por encima de mi cabeza y me fue muy difícil en el proceso de todo el desparramo de golpes a los nervios conscientes.... me fue muy difícil distinguir la víbora que te había mordido. Y fue porque no te había cuidado como se debía... el Olimpo sabe hacer mejor las cosas cuando es más directo con los rayos influyentes en nuestros paraguas electrizados.... es más te descuidé tanto intentando cuidarte, tentando al destino a robarte  y perderte, durativamente.... dudaba mucho de todo. Desvalorar el carpe diem.

Perséfone... te voy a envolver en una nimbus de ambrosía de esas que solo in sidera sunt. Nuestras pupilas miraran hacia arriba y el sonido increscendo, tejerán cuadro por cuadro, pluma por pluma, aliento por aliento, respiración por respiración..... aglomerarán con a fuerza poderosa de una mano inaudita nacida de la tierra sonora y tronante, levantando el más alto de los pensamientos monumentos elementos somnolientos sublime, en lo alto de las esferas celestes brillantes ruidosas y paranoicas de la perfección. Perséfone, Hades no me va a decir lo que tengo que hacer, con este en·canto solo tengo un regalo, un presente, de este ahora, del que no te arrepentirás sentir.... dentro del abrazo infinito, y eterno del detener del tenerla conmigo a Ella estimada... verás, Perséfone..... lo conseguiré .


domingo, 26 de julio de 2015

Punto Final.

De aquí hacia atrás, veo el tiempo perdido. Derrochado. Mal usado.
Los Pensamientos, en su cede sideral, me han mostrado, también, lo que los hechos confirman por sí solos.
A veces, no funciona con pulsar "borrar/eliminar". En el alma el torbellino doloroso tiene un límite.
El nudo negro, la tensión ardiente, las últimas luminosas esperanzas mueren. Murieron.
El tener los ojos ciegos.
El comenzar a abrirlos.
La espera eterna desesperante.
La tristeza de ver a otros peor que yo. No desearle a nadie esto.
Despedirte, porque ya te fuiste hace mucho. Y ya no sos vos.
Ni mi oxígeno. Ni quién verdaderamente me conoce. Ni quien iba a "estar" siempre. Ni quién me elige.

Me cansé de tener la noche negra en los ojos.
Me cansé de tener la muerte en el vivir.
Me cansé de tener solo el dolor para contar.
Me cansé de no ser quién soy.
Me cansé de encerrarme.
¿Y para qué te voy a explicar qué me pasa? ¿Qué me pesa?

Nunca lo vas a entender.

domingo, 19 de julio de 2015

m u n d o

re-gresando. volviendo. estando. siendo
tengo que darme vuelta y mirar , por encima de mi hombro del pasado de mi soportar....
soportarlo   T O D O. lo mucho. lo poco. la de afuera. lo de a dentro.

Y peor... soportar-me ... no soportarme más a Mí.
regresando aquí , me quedo. Me aferro aún más a mis παλαβρας mi lógos propio. mi locura. mi naturaleza. El destruirme el construirme-la noche {mi soledad - mi vigilia eterna en lágrimas de luz sin color que veas} Acá sigo bien firme. Con el  pulso para escribir bien seguro. Con todas las balas de palabrasgritadas undiéndose en la sangre de mi corazón. Pero aquí sigo firme ~dándole la razón a mi seudónimo de terca~

Absolutamente aquí sigo. deliro un poco , sabras diaculparme. Deliro mucho ... sabre condenarme. Deliro y así hiero.... sabras desterrarme.
que ya no sé si duele más una palabra o un hecho.
O , peor aún... su recuerdo constante. En mi mente como un fantasma sin control.

pero... aprendo al menos de mi locura. Solo sé que a veces puede ser fatal.
Yo siento algo muy fuerte. A veces me cega. A veces me  da un ojo más para ver.
Solo sé que ya nadie más que { vos y  } yo entiende esto... nadie más que vos {y Yo}.
Cuidar de las sombras. Cuidarte de mi también. Cuidarme yo.  Porque si me faltara la persona que me canta la canción más antigua del m u n d o... me muero en un segundo... yo me muero. Me asfixio si me faltas Vos.

AHORA


nos referimos a Cofasso, a este lugar,que a su manera, es donde la inspiración hace fluir caudales de fuego del arte escrito.